OSCURIA

La superficie de esta creación, creación sin dios,
Esta cubierta centímetro a centímetro, por piel muerta.
Imagenes descompuestas son iluminadas
hermosamente, por la luz radiante de los atardeceres
que pasan frente a mis ojos e incluso... pareciese
que la belleza surge de estos jardines muertos, pero
la verdad es que, aquí, nada sucede.
Existe una casa vacía, en la que reside un alma,
ahogada por las tormentas de lágrimas que azotan estas
frágiles paredes de carne.

Sobre ellas, los colores se mueven conforme las horas
pasan tenues, con su suave tacto atraen
breves momentos de algo similar a la vida, pero, solo
son recuerdos luminosos y nostalgicos.
Los recuerdos provocan a este languido corazón,
que late lento, pesado y agónico, como si
se tratase de una vieja maquinaria de metal,
vuelcos dolorosos que aceleran y envenenan la sangre.
Como ves, mi figura es decadencia, mi rostro, mi mente
la reflejan.
¿Por que? No lo se, es algo enigmático, así como lo es,
que las llamas del sol enfríen el corazón de mis quimeras,
que la luna romántica y etérea, de fertil resiento
a los mas horrendos y descarnados sueños.
Es algo enigmático así como el que las palabras
se transformen en clavos.
Pero, no te preocupes, no pasa nada... no hay razón para
toda esta añeja nostalgia, porque los perfiles psicológicos
dicen que... estoy bien, que solo es una etapa. No saben nada.
Es solo mi espíritu, que, esta muy enfermo, quizás muerto,
no lo se. Solo no prestes atención a los gritos que surgen de mi piel