Tulipanes Secos

Sombras de Ilución. Reflejos de Ámbar, así pasan los años,
como si no fuesen reales, solo viento, extraño, enigmático
y lleno de misterios que nos lleva
a dar la vuelta al mundo dentro de su corazón y así,
nos hacemos mas viejos, eternos y sinceros.
Sin embargo, sobre ti querida los años se tornan débiles,
se tornan etéreos y me pregunto que magia es la que te rodea.
En el brillo de tus ojos puedo ver a la niña de trece años
de la que me enamore hace tantos soles,
tantas lunas, tantos otoños e inviernos.
El candor de tu alma les causa gran envidia a las estrellas,
y a mi, me hiere tanta belleza, como si fuesen rayos de tormenta.
Quisiera ser trovero enamorado de París, para escribirte poemas,
los mas bellos que no envidiasen ni a la pluma enamorada
y maldita de Paul Verlaine...
Solo vivo en este infierno pobre de hermosura y tan lejos de ti,
pero aun sigues en mi como un fotografía resguardada
en una caja con forma de corazón y dos tulipanes secos.
A veces ya no quisiera escribirte, nada en absoluto, pues tu,
sigues tan lejos y yo tan muerto...
Pero son estas letras necias las que siguen enamoradas, no importa
lo que les diga ellas siguen bebiendo la absenta de tus labios,
sin siquiera importarles morir.
No se si sonríes, te sonrojas, si ríes o lloras cuando lees mis lineas
tercas que te añoran... Quiero pensar que entre plumas de Cuervo te llevan...
A Soñar.

Para los que nos estamos muriendo

 Dedicado a mi Abuela quien se acerca a esa intrincada brecha de espera...

Unos rezan ante un dios sin nombre,
otros mueren creyendo que no hay
nada más que la muerte,
como moriremos nosotros?
No lo se.
Solo se que lo haremos así como
han muerto otros tantos y
como se morirán muchos mas…

Moriremos con sonrisas en el rostro o
moriremos con lagrimas en los ojos?

Nos iremos al infierno, nos iremos al cielo

o nos quedaremos en la tierra sufriendo?

sea lo que sea pasara, pues,

en la oscuridad de los días,

en la luz de las noches,

en el polvo de las telarañas meciéndose,

a nuestro lado izquierdo,

en el punto ciego de nuestros ojos,

en la comisura de nuestros labios,

en estos y mas lugares se esconde,

bien oculta,

la muerte querida esperando

el día en que nos dará la mano,

en que nos abrase,

o en que nos reciba con un tierno beso.

Pero bueno mientras se pasea por ahí y por alla,

nosotros caminaremos de igual forma,

errantes y vagabundos por estas tierras sin dios ni amo,

vagaremos como hojas mecidas con la caliente brisa de

este abril.

Quien sabe cuantos meses mas mute nuestra forma,
pero aquí seguiremos, unos soñando con libertad,
otros volando en el mar, muchos amando,
pero siempre terminando igual…
una vez que su reloj suene no podremos dar marcha atrás.
bueno me voy pues alguien toca a mi puerta.
Me pregunto quien será?