OSCURIA

La superficie de esta creación, creación sin dios,
Esta cubierta centímetro a centímetro, por piel muerta.
Imagenes descompuestas son iluminadas
hermosamente, por la luz radiante de los atardeceres
que pasan frente a mis ojos e incluso... pareciese
que la belleza surge de estos jardines muertos, pero
la verdad es que, aquí, nada sucede.
Existe una casa vacía, en la que reside un alma,
ahogada por las tormentas de lágrimas que azotan estas
frágiles paredes de carne.

Sobre ellas, los colores se mueven conforme las horas
pasan tenues, con su suave tacto atraen
breves momentos de algo similar a la vida, pero, solo
son recuerdos luminosos y nostalgicos.
Los recuerdos provocan a este languido corazón,
que late lento, pesado y agónico, como si
se tratase de una vieja maquinaria de metal,
vuelcos dolorosos que aceleran y envenenan la sangre.
Como ves, mi figura es decadencia, mi rostro, mi mente
la reflejan.
¿Por que? No lo se, es algo enigmático, así como lo es,
que las llamas del sol enfríen el corazón de mis quimeras,
que la luna romántica y etérea, de fertil resiento
a los mas horrendos y descarnados sueños.
Es algo enigmático así como el que las palabras
se transformen en clavos.
Pero, no te preocupes, no pasa nada... no hay razón para
toda esta añeja nostalgia, porque los perfiles psicológicos
dicen que... estoy bien, que solo es una etapa. No saben nada.
Es solo mi espíritu, que, esta muy enfermo, quizás muerto,
no lo se. Solo no prestes atención a los gritos que surgen de mi piel

Psiquiatrico para Soñadores

Veo filas casi infinitas de puertas con vidrios rotos y marcos oxidados,
no hay ninguna salida, la libertad esta obstruida por palabras,
palabras que no mueren, palabras que se clavan en la piel buscando
un cálido refugio en el corazón, en las vertientes llenas de vida y latidos,
buscando así pudrirnos mas y mas, buscando extinguir nuestras alas
como esperando que nos convirtamos en débiles seres grices,
vueltos cenizas, inútiles, casi muertos y comunes, tal y como lo son ellos.
¡Prefiero morir antes de ser como tu!
¡Prefiero morir antes de ser como tu!
¡Prefiero morir antes de ser como tu!
¡Prefiero morir antes de ser como tu!
Hemos regresado del otro lado del espejo, Alicia esta muerta, se quedo
en el eterno sueño de una sobredosis de magia, Doroty regreso de la tierra
de Oz solo para darse cuenta de que todo fue una creación del subconsciente
para lidiar con la dura realidad, o por lo menos eso fue lo que dijo
el psiquiatra que la interno en esta maldita prisión para soñadores, llamada
manicomio, psiquiatrico, sanatorio.
Aquí estamos todos los que alguna vez soñamos hasta un niño que dijo ser
amigo de un oso amarillo, lo acusaron de delirios y esquizofrenia.
Ellos... ellos, son esos malditos quienes rompieron el frágil
y delgado cristal de aquello que solíamos llamar inocencia, ellos masacraron
nuestros sueños, solo para que seamos personas reales y maduras,
que un día trabajaran y trabajaran y trabajaran y trabajara y un buen día
muy felices morirán porque así es como dicen que es la vida y si contradices
estas sagradas palabras entonces estas loco y no hay lugar para ti en esta
tierra de extraños y frustrados rostros, no hay ningún lugar para ti
en todo el mundo, solo, una pequeña y acogedora celda aquí, en este sitio
al que tenemos que llamar hogar.

Suicidio de Terciopelo Morado

Me corte el cuello, el filo de una hermosa navaja corto mi piel
tan suave como si fuese la caricia de un ángel, la sangre fluía
como un dulce elixir sobre terciopelo morado.

Todo estaba preparado para mi funeral, un traje, dulces, flores,
una ultima nota, etc.
Solo faltaba que mi vida terminara así como un cuento sin sentido
pero hermoso.

Justo en el momento del adiós, ese momento en que el ultimo suspiro
debió abandonar mi lastimoso cuerpo... Desperté del sueño, solo había
sido un sueño mas, pero... aun me dolía el cuello.

Un Revólver dispara a los Ángeles que caen en Otoño

Una mañana fría sin sol, como si fuese un viejo conocido,
volvió el dolor, naciendo
desde la parte trasera de la nuca, era como podridas
uñas desgarrando sus nervios, sus venas,
así llegando hasta su alma.
El dolor nunca se ha ido, solo es que a veces se olvida,
otras se aprende a vivir con el, como una espina
incrustada en lo profundo del corazón,
como una lágrima siempre jugando suicida
en la cornisa de tus ojos,
como la nostalgia de un Revólver que dispara a los ángeles
que caen en otoño.
Así que aprendes a callar, a quedarte en esta oscuridad,
en completo silencio mientras etéreos gusanos se llevan pequeños
trozos de tu alma y todo se vuelve, Gris.
Los días, las noches, son siempre iguales y en mis ojos permanece
constante... la tersa oscuridad.
Mis días son funerales que nunca terminan, olor a flores podridas
infecta la brisa mientras los ángeles caen, un Revólver lleno de Lágrimas
les dispara, en Otoño.

Flores Negras

Flores nunca vistas nacen de mi corazón casi apagado,
desierto, son extrañas y retorcidas, mórbidos rostros
se forman bajo la sombra perecedera de sus espinas,
sus tallos crecen en forma de espirales delirantes.
Flores negras con olor a muerto atraen pequeños
insectos, pequeños carroñeros, ángeles de chatarra
que comen mi carne hasta acabar con la enferma saciedad
de sus estómagos, sus oscuros labios pronuncian palabras
ya olvidadas que me llenan de nostalgia.
La lluvia provoca a mis flores llorar, el viento del atardecer
se lleva las suaves notas del murmullo de sus melancolías,
quisiera que estuvieras aquí para llevarte todo este dolor,
para quitarme toda esta muerte y tristeza de encima.
Sin ti los dulces ya no se esconden dentro de esta encarnación
a la que llamo vida, solo me quedan flores negras con olor a cadáver.

Cadaver sobre las Olas

Contemplo absorto y hasta cierto punto incrédulo el final,
final absoluto por encima de todo,
contemplo la cercanía de lo irreal lo que alguna vez,
mis ojos creyeron imposible,
barreras surrealista de amarga verdad,
parecen tenues, transparentes como puntos lejanos
en el horizonte.
Fantasmas que nos desconciertan con su intenso y sordo
ruido como mil aves
uniéndose en un hermoso suicidio, hipnótico y evanescente.
Y la arena de la playa,
es tan suave como la ceniza de los Ángeles,
a lo lejos mar adentro,
mi cadáver flota sobre las olas, perdido como una balsa
aquella que perdió la batalla
contra ancestrales monstruos marinos, ahora olvidada
no es mas que un cadáver en el mar,
un recordatorio de los finales absolutos, verdaderos que
no son como los que transmiten figuras
vacías en el rostro refulgente e inhumano de la televisión.

Aquí del otro lado de la barrera surrealista, los finales
son amargos, como el núcleo
de las lágrimas, quieres morir con ellos, no solo ver el fin,
sino ser el fin mismo, que no te deje,
que no te abandone, que no te deje con este amargo sabor
a cadáver envuelto como un dulce en una pupa de recuerdos.

CUCARACHAS

Se arrastran entre las grietas de mi mente, se infiltran
y se alimentan de la materia sublime de los sueños,
incuban pequeños demonios dentro,
vida latiendo, defecan muertos en mi corazón
y se amontonan cráneos en una tétrica percusión,
la basura de sus alas da vida a negras hadas,
mis ojos se cierran y puedo escuchar el rumor
de sus diminutas patas correr...
Sufro de insomnios, al intentar soñar,
las escucho maquinar asesinatos, pequeñas voces
me dicen cosas retorcidas susurran y el color carmesí
se apodera de mi deseo...
De mis venas beben como si fuese un dulce néctar,
la locura lentamente aumenta, cuando su saliva negra
me infecta, los psiquiatras solo me dicen,
"es depresión tome Effexor o puede ser neurosis siga la misma
medicación, aunque podría ser Síndrome de Necropsis
o Síndrome metamórfico de la Realidad... en todo caso, 
una pastilla al día." Así me extienden listas de palabras sin sentido.
Yo se que es algo mas y  sus medicamentos no me pueden ayudar.
Dentro de mi algo habita, aunque debo admitir que me hace feliz saber
que así, ya no estaré solo... ellas vivirán conmigo...

Tulipanes Secos

Sombras de Ilución. Reflejos de Ámbar, así pasan los años,
como si no fuesen reales, solo viento, extraño, enigmático
y lleno de misterios que nos lleva
a dar la vuelta al mundo dentro de su corazón y así,
nos hacemos mas viejos, eternos y sinceros.
Sin embargo, sobre ti querida los años se tornan débiles,
se tornan etéreos y me pregunto que magia es la que te rodea.
En el brillo de tus ojos puedo ver a la niña de trece años
de la que me enamore hace tantos soles,
tantas lunas, tantos otoños e inviernos.
El candor de tu alma les causa gran envidia a las estrellas,
y a mi, me hiere tanta belleza, como si fuesen rayos de tormenta.
Quisiera ser trovero enamorado de París, para escribirte poemas,
los mas bellos que no envidiasen ni a la pluma enamorada
y maldita de Paul Verlaine...
Solo vivo en este infierno pobre de hermosura y tan lejos de ti,
pero aun sigues en mi como un fotografía resguardada
en una caja con forma de corazón y dos tulipanes secos.
A veces ya no quisiera escribirte, nada en absoluto, pues tu,
sigues tan lejos y yo tan muerto...
Pero son estas letras necias las que siguen enamoradas, no importa
lo que les diga ellas siguen bebiendo la absenta de tus labios,
sin siquiera importarles morir.
No se si sonríes, te sonrojas, si ríes o lloras cuando lees mis lineas
tercas que te añoran... Quiero pensar que entre plumas de Cuervo te llevan...
A Soñar.

Tornasol

El Sol ilumina mis días oscuros y se vuelve difícil
recordar un atardecer sin los fantasmas

que dejaron tus labios, tus recuerdos,

tus palabras hiriendo la frágil piel adolecente….

Y disfrazo mis lágrimas de purpura terciopelo

al recordar, al recordarte… Y me pregunto:

¿Cómo puede doler tanto algo que nunca sucedió?

Y nacen demonios de la maquina oxidada

y polvorienta a la que aun llamo, Corazón, que late

solo para cantarte viejas canciones de amor, dolor, amor.

La lluvia cae sobre grises tejados, observo las nubes

desgarradas, pero hace falta tu cabello vano y tenue volando

sobre el viento, adornando el tornasol de los cielos.

Aves Negras

He visto los cielos arder y a negras aves surcar
la eternidad de su sangre azul, el filo de plumas
llenas de fulgor adornan el atardecer
y lo convierten en oscuridad,
así como un pincel lleno de pintura negra infecta
la transparencia de las aguas.

Mis manos están frías, vuelve a amanecer
pero los cielos están enfermos,
me lo dice la expresión exangüe en el rostro
del sol, esta pálido, esta muy mal, teme morir
una vez mas sin llegar a ver el final de si mismo.

En mi interior una guerra llego a su fin y una vez mas
soy el perdedor...
Y estas aves negras de oscuro fulgor llegan, detrás de si traen
ritos antiguos, ritos de otoño, ritos de invierno, ritos que siempre
anuncian el final y me recuerdan que nunca podremos volar tan alto.

Breve sonrisa

Si un día sonrió breve y alegremente
es porque moriré.
Negras alas de cuervo desgarraran
las nubes a su paso.
El cielo sera tan azul que dolerán
los ojos al verlo.
Corazones de neón se quebraran en
finos fragmentos.
El sol iluminara la tarde con la magia
de un ultimo resplandor.
Fotones de luz atravesaran las hojas
de los arboles, acariciando mi rostro.

Y la muerte sera tan hermosa que...
no podre describirlo.

En nombre del Padre del Hijo y del Espíritu Insano

"Cantamos porque hay esperanza, porque hay esperanza"
 Cantos desafinados lúgubres, oscuros de ancianas a las afueras
 de una negra iglesia, el sacerdote lombriz devora filicamente
 la inocencia de cuerpos blancos e infantiles.

"Cantamos porque hay esperanza, porque hay esperanza"
 No... La esperanza murió, hace mucho, mucho tiempo, tanto,
 que ya no recuerdo si alguna vez la hubo, solo puedo recordar,
 gritos inocentes, gritos de madres y cadáveres de niños.

"Cantamos porque hay esperanza, porque hay esperanza"
 Torturan mi cerebro estos negros recuerdos, recuerdos negros,
 y canciones sin voz, sin tono, sin pasión, solo letras detrás
 de letras formando palabras, formando oraciones...

 No hay ningún sentido para este mórbido festín de candor,
 labios retorcidos de lombriz sacerdotal succionan la medula,
 con morbo y sopor mientras monjas, madres, mujeres, niñas...
 Rezan palabras muertas ante el sagrado sadomasoquismo de un dios
 estéril, besan la mano del sacerdote, y su mano hiede a iglesia,
 hiede a cadáver, hiede a sexo inocente arrebatado por la sagrada palabra...
 de dios...
 de dios...
 de dios...
 En nombre del Padre del Hijo y del Espíritu Insano.
 La trinidad a rendido sus frutos, pues solo veo borregos bebiendo sangre
 y royendo el cuerpo de su salvador.

"Cantamos porque hay esperanza, porque hay esperanza"
 Cadáveres de niños bajo mis pies gritan en ecos que retuercen el alma,
 las ancianas ciegas siguen cantando en desafino a las puertas de la iglesia,
 escucho los gritos mezclados con las lúgubres voces.

 Pido a Dios despertar de esta ruin y desagradable pesadilla, pero Dios...
 Esta Muerto!!!!
 Bailamos sobre su tumba una cálida noche de Verano.  

 En nombre del Padre del Hijo y del Espíritu Insano se consuma este delirio
 con sabor a hostia, impregnada de sangre inocente

"Cantamos porque hay esperanza, porque hay esperanza"

Poema Punk Rock: Quisiera Vivir Libre

Recuerdo... La etapa mas feliz de mi vida,
esta fue cuando no tenia vida,
no tenia futuro, no tenia preocupaciones
que envejecieran mi espíritu,
no me importaba el mañana, pues no lo tenia,
no me importaba nada realmente,
puede que fuese como una canción punk rock,
podía ver el cielo y ser feliz,
ser libre... Porque no me ataba ninguna cadena,
no había opresor, ni dictador,
ninguna sociedad corrompida puso su yugo
sobre mi, sin dios, sin amo.
solo el viento en mi cabello, la tierra bajo mis pies
y mis ideales siempre vivos,
las hogeras nunca dejan de perseguir la libertad,
siempre señalando un culpable,
buscando una razon para encadenarte y obligarte
a vivir bajo sus reglas en opresion,

no queda opcion, nos cortan las alas y nos encierran
entre pareden blancas, entre barrotes,
o en cajones bajo tierra, solo por pedir libertad.

              Quisiera encontrar la libertad

              Quisiera vivir libre una vez mas

Mujer de Arena

En mi habitación de infierno, asesine a la mujer que amaba,
las paredes sangran y el firmamento llora en desconsuelo,
tras las cortinas su hermoso cuerpo se pierde,
detrás del silencio se esconden sus gritos,
confundidos entre dolor y placer, gritos que pierden candor,
detonados en el momento que la navaja besa su cuerpo
con su infinito y punzante filo sobre la piel, tersa,
somnolienta, rutilante...
Ahora desgarrada, poco a poco desierta, con escénica
a hermosa y sombría mujer muerta.
Los filamentos de la piel rotos, dejan escapar infinitos cristales
de arena que alimentan mis paramos negros, como un fantasma
su sombra me atraviesa, vuelve a morder mi corazón,
me envenena con su desfallecida pasión.
Eres una mujer de arena, tan solo una ilusión, pero eres tan real
que ahora creo que en verdad, has muerto y lloro al no saber si debo
enterrarte o dejar que te escapes con el viento.
Eres una mujer de arena que una vez alimento mis sueños, que ahora también morirán.

Mi hermana no era muy Alegre

Mi hermana murió, vivía dentro de mi cabeza, no era muy alegre,
mi madre la alimento con el odio del abandono, la enseño a estar
sola, ella jugaba con los niños de su cabeza, después mi madre se
quejaba de la soledad de sus palabras, de la ausencia de sus cartas.
Tuvo que asesinarla.
Nuestra cabeza es como un carrusell a veces da muchas vueltas,
tantas que vomita sus propias ideas, a veces habla muy fuerte otras
no.
Nunca tuve muchos amigos, algunos se asustaban con las historias
de mi infancia, creían que son muy mórbidas, yo creo que son solo
historias, para antes de dormir por siempre en ese féretro tan
pequeño y reluciente, una vez dormí dentro de un féretro me cobijaba
bien y era como estar rodeado de voces que eran como lamentos,
aullaban junto con el viento para no llamar tanto la atención, es que es
mejor llorar cuando nadie te ve, así es mejor.
Mi hermana murió, no era muy alegre, vivía dentro de nuestras cabezas,
hasta que mi madre la asesino rompiendo su cabeza y pintando la casa
con su sangre. Era una casa muy grande, llegaba casi al cielo y mi hermana
estaba enterrada en nuestro patio trasero que era el cementerio, la enterro
junto al arbol donde soliamos columpiarnos, ella no era muy alegre,
 mi madre la asesino despues ella no fue muy alegre tambien tuve que hacerlo yo.

El Dios Insecto I

El rojo y dulce néctar derramado por los ángeles suicidas creara
pesadillas sobre los inocentes sueños de nuestro triste mundo
en ruinas,
tus labios rotos son silencio, muerdelos con enraizado desprecio 
mientras pronuncias uno a uno tus descoloridos rezos, en silencio,
silencio muerto...
con Olor a sepulcro viejo.
Enfermas moscas crepusculares colocaron sus huevos en mi corazón
ahora siento larvas de terciopelo morado moverse en mi interior,
tengo tierra muerta en las manos,
ardientemente creo estarme uniendo al mundo que yace bajo
la tierra negra de los cementerios
Néctar rojo cae dentro de mi boca abierta como fosa de serpientes
rosas que danzan en una orgía otoñal,
el vivo liquido cae hasta
mi garganta, alimenta mi sucia fe de rata alada, creo nuevamente
en la hermosa muerte de los poetas de sangre y fuego.
Éteres de recuerdo se adentran,
se pudren con mi alma,
las vidas se pierden en mi,
las escorias se arrodillan, delicadas patas de araña,
hermosos ojos de escarabajo y tiernos labios de sanguijuela,
todos me rodean y claman sin fin,
pero destruiré con negro dolor todos los cráneos de insecto que repten
sobre mi vientre intentando alimentase del néctar que sustituyo
mi corazón con piedras de cielo y gusanos metamórficos...
Y es así como grotescamente me convierto en el nuevo Dios de los Insectos...

Olvidarse

El cristal de sus ojos se rompió con el atardecer, los fragmentos
aun sobrevuelan el viento, que tiene sabor a mar,
que tiene sabor a piel húmeda de doncella evanescente

Las lenguas de los hombres se olvidaron, las lenguas de los hombres
de hierro y fuego se olvidaron de eso que llamaban: Libertad

Los años siguen pasando, la gente con ojos de cristal roto aun camina
desangrando sueños sobre las aceras áridas de sentimiento.
A veces me pregunto al ver los rostros heridos por su propio llanto:
¿Esto vale la pena?

Tanta sangre derramada, por el olvido de las palabras.
Tantos ojos ciegos, negando la verdad.
Tantos sueños muertos que esperan regresar.
Tantos años tratando de romper el silencio para al final callar.

Sobrevolare el viento con sabor a mar, siguiendo figuras de éter,
me alejare del olor a sangre, del sabor a muerte, del mundo
se los hombres de hierro y fuego.

Ya no quiero verte llorar y ver caer la sangre...
Ya no quiero ver morir a la lluvia antes de caer...
Ya no quiero ver al hombre olvidarse...
Ya no quiero ver a las mariposas suicidarse...

No creo soportar verte desaparecer nuevamente.

Matame por la Tarde

No importan los nombres del mundo,
deberías matarme ahora,
pues no se en que momento...
yo lo haré.
Imagino las flamantes gotas de sangre
descendiendo entre tus pálidos senos,
imagino tus ojos quietos
perdidos en ancestrales y muertos tiempos....

así que matame antes,
no importan las reglas de los hombres,
no importan los nombres de los muertos dioses...
importa...
importa...
solo importa...
solo importa el fuego de nuestra sangre
quemando el cielo,
solo importa ver como arde tu cuerpo
y como se destruye poco a poco esta ilusión
creada por mis pensamientos cuando muere la tarde...
mejor matame antes...

La balada triste de Oz

Me siento a desafinar muy bien mis instrumentos,
para tocarte una balada llena de lamentos,
en esta solitaria noche solo para perros
que corren tranquilos y valientes bajo la luna
ensangrentada de mis pensamientos.

Te arranque tristemente el corazón y bailamos
sobre las cenizas de mis viejos sueños,
negras aves están marcando ya los cielos,
anunciando el inicio de mi balada de tormentos.

Las voces suaves y calientes de los perros
acompañan el llanto de mis instrumentos
y escucho corear hasta a los muertos,
ojala que mi canción no envenene tus sueños.

Navegando entre lágrimas siguen nuestros cantos,
no me detendré ni siquiera por los rayos
que amenazan ya en los cielos,
quero seguir tocando hasta que sangren mis dedos.

Quiero llegar al otro lado de estos mares negros,
no tengo miedo pues nos guían los muertos,
a llevar por todo el mundo los recuerdos dolorosos,
y que mis tristes canciones te llenen un día de pasiones...

Siento que se van nublando tus ojos tan bellos,
ven es momento de acompañarnos a mi
y a mis perros.

Olor Marchito

Atrapado, atrapado...

a veces pienso,
que este podría ser mi hogar,
incluso llego a pensar que todo estará bien,
a veces,
los muros afilan sus dientes
y hieren mi piel, me lastiman
y me hacen llorar sin falta todos los viernes,
a veces,
parece que este podría ser mi hogar,
pero muero en cada sonido de tu respirar,
a veces,
anhelo el día en que pueda regresar,
mas no puedo salir y solo siento el morir,
a veces,
miro con odio estas azules paredes
que me atrapan, me muerden y ríen entre dientes,
a veces,
imagino mundos, mas allá de su pálido color,
cierro mis ojos y vuelo lejos de su dulce olor marchito,

estas ultimas veces,
lo único que puedo hacer es sentarme,
y ver el morbido desfile de mi cuerpo al pudrirse...
poco...
a poco...
muero...
muero...
y muero...