Hijo de Kain

Muero con el morir de la tarde y renazco al nacer de la Noche.

Mi alma fue marcada hace mucho, con cargas de culpa, con sucias palabras, con el odio de las miradas de seres negativos y putrefactos, solo esperaban verme arder, nadie podía ver el dolor que infringían en mí.

Navajas y agujas besaban mi piel hasta sangrar, para calmar mi dolor, lloraron sobre mis sueños y quedaron estrellas tatuadas en mí, ahora todos saben que estoy maldito, conocen mi dolor pues lo llevo en la piel. Sabrán lo que hicieron.

Con miedo las miradas me recorren, me cazan como al mismo diablo, no conciben saber que su odio y sus acciones, han creado un monstruo, un ser maldito. 
Entre voces de hoguera vi a mi madre clamando por mi caída, no quería un hijomaldito, un niño anormal.

Algunas manos me acariciaron, pero después se borraron, otras me apuñalaron, todas al final se convirtieron en odio, culpa, furia, dolor, trataron de distorsionarme.

Mi padre me saco de ahí y me dijo: “Se fuerte al final veras la luz que te llevara a casa, no seas uno más, solo se tú mismo.” En ese momento renací entre su dolor y la poesía de sus palabras, cambio mis estrellas y zurció mis alas rotas, me dijo: “Tus alas son fuertes, inicia tu propio camino, no necesitas de nadie, no sé si tu vuelo te traigan de vuelta, pero tu voz, tu nombre y tu sangre, te recordaran de dónde vienes y el camino de vuelta si lo necesitas, vuela hasta que te encuentres, me dolerá perderte, pero no quiero que caigas como yo pues aquí no comprenderán los símbolos en tu piel”, levanto sus brazos y él tenía los mismos símbolos, “Nunca se borraran, permanecerán mientras sigas teniendo la fuerza de seguir, sin importar lo dificil que sea, mientras sigas siendo un guerrero seran simbolo de tu fortleza”. Volare por nuevos cielos, buscando libertad, te agradezco padre por darme la fuerza y por darme nuevas alas, llevo tu legado en la piel.

Tornasol

El Sol ilumina mis días oscuros y se vuelve difícil
recordar un atardecer sin los fantasmas

que dejaron tus labios, tus recuerdos,

tus palabras hiriendo la frágil piel adolecente….

Y disfrazo mis lágrimas de purpura terciopelo

al recordar, al recordarte… Y me pregunto:

¿Cómo puede doler tanto algo que nunca sucedió?

Y nacen demonios de la maquina oxidada

y polvorienta a la que aun llamo, Corazón, que late

solo para cantarte viejas canciones de amor, dolor, amor.

La lluvia cae sobre grises tejados, observo las nubes

desgarradas, pero hace falta tu cabello vano y tenue volando

sobre el viento, adornando el tornasol de los cielos.

CATRINA

Dentro de mis proyectos también se encuentra la música, esta es una de las primeras canciones de mi banda llamada CATRINA la cual se inspira en temas relacionados con la muerte, el suicidio, la desesperanza, la frustración, a veces deja pequeños destellos que nos indican que hay luz al final del camino y que todo podrá mejorar, otra veces la oscuridad es eterna, el nombre de la banda "CATRINA" no hace referencia tanto a la famosa pintura, mas bien es una relación con la muerte, no la santa, solo la muerte, la natural, trágica, inevitable, mágica, dulce y amarga.
CATRINA busca expresar miles de cosas, con ritmos diferentes, distorsiones, disonancias, armonías, incluso a veces encontrar ritmos tranquilos y hermosos para con la música y las letras plasmar paramos, cielos e infiernos, traer nuevos en cada canción, sin definir completamente un genero ni una tendencia.
Pronto espero traer mas información y canciones, por el momento dejo los links tanto de la pagina en facebook como de la canción titulada Colores Carentes de Luz, que esta orientada hacia el Grunge y el Punk, una letra que nos habla del resultado de ser diferentes, de tratar de encajar en un sitio para después darse cuenta que esto no importa, seguir siendo Colore Carentes de Luz. Bueno mas que una descripción importa mas el sentir que la canción provoca, así que, invito al lector a se ahora oyente.
La canción tiene también un tinte Low - Fi, solo es guitarra y voz, dejo los link una vez mas:


CATRINA: http://www.facebook.com/CATRINA91
Colores Carentes de Luz: http://www.facebook.com/photo.php?v=538668946145004
Saludos.

Atte. IKARo

El Metro (Parte 3)

Espectador


"...En otras noticias, el día de hoy el amanecer fue lúgubre para muchas familias, pues la noche de ayer 24 de diciembre se llevó a cabo una horrible masacre de al menos 13 personas, se cree que el responsable de este acto fue el mismo asesino que mutilo y ultrajo cruelmente los cadáveres de 27 personas una madrugada de junio del año pasado, aquí algunas imágenes, recuerde retirar a los niños y personas susceptibles..."

 

El televisor cambia de un típico conductor de noticiero a una masacre nunca antes vista en público, una escena cruel y sangrienta llevada a cabo por un asesino identificado como "Bardo", las imágenes muestran un cumulo de cuerpos desnudos y ensangrentados, clavados a la parte exterior de los vagones del metro, formando poses extrañas, como una capilla Sixtina enfermiza plasmada sobre el lienzo anaranjado del metro, algunos de los cuerpos parecían representar escenas incoherentes y nauseabundas para el ojo común del espectador, algunos cuerpos parecian estar dando a luz a otros, algunos mas se arrancaban miembros y otros parecian alimentarse de ojos y piedras manchadas de sangre.

Adentro, uno de los vagones estaba por completo plasmado de rojo, rojo sangre, a las paredes, ventanas, tubos, lámparas había clavados corazones, como esferas llenas de venas y vida muerta, al frente de la cabina el conductor yacía clavado como un Cristo decapitado.

Pero la escena más inquietante, era la de una mujer incrustada a la pared de un respiradero como elevándose hacia él, sus manos se alzaban hacia el cielo como liberando algo, lo que liberaban.... era su cabeza cercenada, todo su cuerpo estaba lleno de estrellas cortadas sobre la blanca piel, también sobre su frente, no tenía ojos, solo dolorosas lágrimas de sangre y cuerpos bajo ella hacían poses de alabanza.

La imagen final mostraba escrito con sangre el mensaje: “Pueden ver esto, no sabrán que significa, pero lo entenderán hasta que amen la muerte como aman la vida y hasta que su percepción trastienda de los límites establecidos de la imaginación. Si el homicidio es arte, esto porque no habrá de serlo”
 

Los espectadores no podían creer lo que se transmitía en esos momentos frente a sus ojos, no podían creer tal suceso, y lo que aún mas era inconcebible para ellos, es que algo así hubiese vuelto a pasar y sobre todo en navidad. El conductor vuelve a escena hablando de lo ocurrido.

"Como les dijimos estas imágenes son fuertes y es una pena que se repita un suceso tan horrible y enfermizo como este, aun no tenemos imágenes  concretas sobre lo sucedido la noche de ayer, pero la policía está haciendo todo lo posible por encontrar al culpable dentro y fuera de las instalaciones del sistema de transporte metro, esta línea junto con sus transbordes permanecerán cerrados hasta nuevo aviso y en cuanto identifiquen a las víctimas se dará aviso en todos los noticieros"

La gente apaga el televisor, con un sabor a muerte y sangre en sus pensamientos, no comprenden por completo, las palabras plasmadas de Bardo se quedan en su subconsciente, no saben cómo procesar, como interpretar lo sucedido y se preguntan con ansias cual será la escena que habrá formado ahora con esos 13 cuerpos, la curiosidad, tal vez el morbo los motiva a preguntarse todo esto... esperan con ansias las malas noticias.

FIN de la Tercera Parte

...para saber como inicio todo Visita: El Metro(parte 0) y Prefacio a La Historia de un Asesino

Un Suspiro Muerto

A veces le pregunto al Diablo: ¿A dónde se va a ir todo?
No me responde, pues él tampoco lo sabe,
viejas lágrimas, tibias, transparentes, se retuercen
en el filo de la navaja de mis ojos, temen salir.
No es buen día para morir, no es buen día para vivir... 

Llévate mi dolor, así como te llevaste mis besos,
dejaste solo chatarra de mis sueños,
quedaron desiertos todos mis versos, he criado
cientos de cuervos y ninguno ha sacado mis ojos.

La tristeza renace cuando sus palabras arrancan pedazos
de carne a los demonios vagabundos de mi piel,
vagabundos, son mendigos del néctar de tulipanes,
amapolas, lunas y mares que nacen solo en los jardines
de tu piel color de sueño.

Desperdicios oxidados, retorcidos, malsanos, eso quedo
de mí, un recuerdo, un fantasma, un suspiro muerto 
sobre la superficie etérea del viento. 
Y el Diablo sigue aquí, tan confundido como mis palabras,
tan lánguido y exangüe, siendo parte de los mismos gastados 
recuerdos en los que revivimos una y otra vez.

Y me pregunto si: ¿Es tiempo de que esto a lo que llamamos vida, 
por fin se acabe?