OSCURIA

La superficie de esta creación, creación sin dios,
Esta cubierta centímetro a centímetro, por piel muerta.
Imagenes descompuestas son iluminadas
hermosamente, por la luz radiante de los atardeceres
que pasan frente a mis ojos e incluso... pareciese
que la belleza surge de estos jardines muertos, pero
la verdad es que, aquí, nada sucede.
Existe una casa vacía, en la que reside un alma,
ahogada por las tormentas de lágrimas que azotan estas
frágiles paredes de carne.

Sobre ellas, los colores se mueven conforme las horas
pasan tenues, con su suave tacto atraen
breves momentos de algo similar a la vida, pero, solo
son recuerdos luminosos y nostalgicos.
Los recuerdos provocan a este languido corazón,
que late lento, pesado y agónico, como si
se tratase de una vieja maquinaria de metal,
vuelcos dolorosos que aceleran y envenenan la sangre.
Como ves, mi figura es decadencia, mi rostro, mi mente
la reflejan.
¿Por que? No lo se, es algo enigmático, así como lo es,
que las llamas del sol enfríen el corazón de mis quimeras,
que la luna romántica y etérea, de fertil resiento
a los mas horrendos y descarnados sueños.
Es algo enigmático así como el que las palabras
se transformen en clavos.
Pero, no te preocupes, no pasa nada... no hay razón para
toda esta añeja nostalgia, porque los perfiles psicológicos
dicen que... estoy bien, que solo es una etapa. No saben nada.
Es solo mi espíritu, que, esta muy enfermo, quizás muerto,
no lo se. Solo no prestes atención a los gritos que surgen de mi piel

Psiquiatrico para Soñadores

Veo filas casi infinitas de puertas con vidrios rotos y marcos oxidados,
no hay ninguna salida, la libertad esta obstruida por palabras,
palabras que no mueren, palabras que se clavan en la piel buscando
un cálido refugio en el corazón, en las vertientes llenas de vida y latidos,
buscando así pudrirnos mas y mas, buscando extinguir nuestras alas
como esperando que nos convirtamos en débiles seres grices,
vueltos cenizas, inútiles, casi muertos y comunes, tal y como lo son ellos.
¡Prefiero morir antes de ser como tu!
¡Prefiero morir antes de ser como tu!
¡Prefiero morir antes de ser como tu!
¡Prefiero morir antes de ser como tu!
Hemos regresado del otro lado del espejo, Alicia esta muerta, se quedo
en el eterno sueño de una sobredosis de magia, Doroty regreso de la tierra
de Oz solo para darse cuenta de que todo fue una creación del subconsciente
para lidiar con la dura realidad, o por lo menos eso fue lo que dijo
el psiquiatra que la interno en esta maldita prisión para soñadores, llamada
manicomio, psiquiatrico, sanatorio.
Aquí estamos todos los que alguna vez soñamos hasta un niño que dijo ser
amigo de un oso amarillo, lo acusaron de delirios y esquizofrenia.
Ellos... ellos, son esos malditos quienes rompieron el frágil
y delgado cristal de aquello que solíamos llamar inocencia, ellos masacraron
nuestros sueños, solo para que seamos personas reales y maduras,
que un día trabajaran y trabajaran y trabajaran y trabajara y un buen día
muy felices morirán porque así es como dicen que es la vida y si contradices
estas sagradas palabras entonces estas loco y no hay lugar para ti en esta
tierra de extraños y frustrados rostros, no hay ningún lugar para ti
en todo el mundo, solo, una pequeña y acogedora celda aquí, en este sitio
al que tenemos que llamar hogar.

Cuarto Año de: La Caída de IKAROo

Este escrito informativo debió ser publicado el día primero de este mes... pero distintos asuntos me han tenido ocupado, por lo cual no he podido escribir, pero lo hago ahora, muchas cosas han cambiado y para este Cuarto año del blog, planeo escribir mas cuentos y unos que tengo atrasados, como la continuación de "El Metro" y la reedicion del primer capitulo de "El Manicomio" probablemente de este ultimo también cambiar el titulo, lo que siempre habrá son poesías y mas poesías, aunque sean un poco esporádicas, que espero no sea así, pero bueno, en un par de días espero postear cosas nuevas y delirantes.

Atte. IKAROo

Suicidio de Terciopelo Morado

Me corte el cuello, el filo de una hermosa navaja corto mi piel
tan suave como si fuese la caricia de un ángel, la sangre fluía
como un dulce elixir sobre terciopelo morado.

Todo estaba preparado para mi funeral, un traje, dulces, flores,
una ultima nota, etc.
Solo faltaba que mi vida terminara así como un cuento sin sentido
pero hermoso.

Justo en el momento del adiós, ese momento en que el ultimo suspiro
debió abandonar mi lastimoso cuerpo... Desperté del sueño, solo había
sido un sueño mas, pero... aun me dolía el cuello.

La Ubicación del Cielo

Hoy volví a ver el Cielo, había extraviado su ubicación,
pero lo encontré nuevamente, seguía ahí,
hermoso, enigmático y eterno, con esa piel tersa,
la misma que recorrían mis ojos inocentes de niño, hace
ya algunos años.

Los ejércitos imperecederos de nubes se mueven con
la misma gracia y suavidad que el algodón
de azúcar, libres y felices, nunca las podría
atrapar por mas que levantase mis manos en eternidad.

Me llevan de regreso a esos años, a mis viejos pasos,
cuando creí que podría volar eternamente
y sin caer, sin que nadie intentase derribarme como
a un ave de caza, pero las escopetas siempre apuntan
alto, ahí donde solo vuela la libertad.

Esos años ya acabaron, pero grises figuras me siguen
cazando, quieren atraparme, encadenarme
y alimentarse a voluntad de mis viejos y nuevos sueños,
ya me han atacado varias veces, pero siempre escapo.

Y ahora que lo pienso, tal vez por eso perdí la ubicación del Cielo...

Un Revólver dispara a los Ángeles que caen en Otoño

Una mañana fría sin sol, como si fuese un viejo conocido,
volvió el dolor, naciendo
desde la parte trasera de la nuca, era como podridas
uñas desgarrando sus nervios, sus venas,
así llegando hasta su alma.
El dolor nunca se ha ido, solo es que a veces se olvida,
otras se aprende a vivir con el, como una espina
incrustada en lo profundo del corazón,
como una lágrima siempre jugando suicida
en la cornisa de tus ojos,
como la nostalgia de un Revólver que dispara a los ángeles
que caen en otoño.
Así que aprendes a callar, a quedarte en esta oscuridad,
en completo silencio mientras etéreos gusanos se llevan pequeños
trozos de tu alma y todo se vuelve, Gris.
Los días, las noches, son siempre iguales y en mis ojos permanece
constante... la tersa oscuridad.
Mis días son funerales que nunca terminan, olor a flores podridas
infecta la brisa mientras los ángeles caen, un Revólver lleno de Lágrimas
les dispara, en Otoño.

Un vistazo A: la Acción Poética

La Acción Poética se originó en Monterrey, Nuevo León, se puede decir que el fundador de este movimiento es el poeta Javier Sicilia en 1996, con el paso de los años se dan otros nombres como Armando Alanís o también David Sandoval y Alberto Medrano (Acción Poética DF) que han dado difusión a la idea, la han llevado a nuevos horizontes.

Al ser esta una forma de hacer Arte, como todo, es libre, por lo tanto, la Acción Poética ha traspasado estados, fronteras,  países latinos y de habla hispana.

La AP tiene distintas características, una de ellas es que busca dar belleza al entorno gris, oxidado y monótono de la ciudad, para sacarnos del estrés, de la apatía y de cualquier sentimiento que afecte nuestras mentes, busca dar un respiro con una frase hermosa y llena de poesía, así mismo, dar algo así como una pequeña prueba a la gente de lo que está es, pues, como es sabido hay gente que nunca ha estado en contacto con ella, la creen algo solo para intelectuales, gente muy compleja y estudiada, por eso en proyectos como el de David Sandoval se busca llegar a lugares donde nunca te esperarías encontrar un poema, como en la Merced, Tepito y lugares similares.

Por algunas de estas características la AP no se mete en temáticas de tipo Religiosas y/o Políticas, pues busca librar a la gente de la violencia y el estrés de hoy en día.

En la AP, se citan a grandes autores, frases de canciones, de películas, pero también, se escriben frases propias y auténticas, algo que da un tono aún más artístico y libre de protagonismos, pues aun siendo frases propias, cada una se firma solo con “Acción Poética” en algunos casos solo se adjunta el lugar de donde esta viene ya sea Tijuana, Distrito Federal o bien Colombia, Chile, Argentina, etc. Claro existen quienes han intentado buscar reconocimiento añadiendo su nombre, pero esta no es la intención, de hecho hay quienes piensan que ni siquiera debería adjuntarse el estado o país procedente y de hecho, ya hay quienes ni siquiera utilizan el nombre, solo plasman su poesía sobre las paredes sin más.

La, digamos, fisionomía de la AP es sencilla, solo letras negras sobre un fondo blanco pues así cualquier persona que sepa leer lo hará sin esfuerzo, también hay quienes añaden dibujos sencillos, pero eso ya es de cada autor, puede que con el tiempo su fisionomía cambie a cosas más elaboradas, pero también puede que mantenga su apariencia humilde y sobria, el tiempo lo dirá, mientras tanto disfrutemos y plasmemos poesía en las calles de esta hostil ciudad.

Flores Negras

Flores nunca vistas nacen de mi corazón casi apagado,
desierto, son extrañas y retorcidas, mórbidos rostros
se forman bajo la sombra perecedera de sus espinas,
sus tallos crecen en forma de espirales delirantes.
Flores negras con olor a muerto atraen pequeños
insectos, pequeños carroñeros, ángeles de chatarra
que comen mi carne hasta acabar con la enferma saciedad
de sus estómagos, sus oscuros labios pronuncian palabras
ya olvidadas que me llenan de nostalgia.
La lluvia provoca a mis flores llorar, el viento del atardecer
se lleva las suaves notas del murmullo de sus melancolías,
quisiera que estuvieras aquí para llevarte todo este dolor,
para quitarme toda esta muerte y tristeza de encima.
Sin ti los dulces ya no se esconden dentro de esta encarnación
a la que llamo vida, solo me quedan flores negras con olor a cadáver.

Cadaver sobre las Olas

Contemplo absorto y hasta cierto punto incrédulo el final,
final absoluto por encima de todo,
contemplo la cercanía de lo irreal lo que alguna vez,
mis ojos creyeron imposible,
barreras surrealista de amarga verdad,
parecen tenues, transparentes como puntos lejanos
en el horizonte.
Fantasmas que nos desconciertan con su intenso y sordo
ruido como mil aves
uniéndose en un hermoso suicidio, hipnótico y evanescente.
Y la arena de la playa,
es tan suave como la ceniza de los Ángeles,
a lo lejos mar adentro,
mi cadáver flota sobre las olas, perdido como una balsa
aquella que perdió la batalla
contra ancestrales monstruos marinos, ahora olvidada
no es mas que un cadáver en el mar,
un recordatorio de los finales absolutos, verdaderos que
no son como los que transmiten figuras
vacías en el rostro refulgente e inhumano de la televisión.

Aquí del otro lado de la barrera surrealista, los finales
son amargos, como el núcleo
de las lágrimas, quieres morir con ellos, no solo ver el fin,
sino ser el fin mismo, que no te deje,
que no te abandone, que no te deje con este amargo sabor
a cadáver envuelto como un dulce en una pupa de recuerdos.

CUCARACHAS

Se arrastran entre las grietas de mi mente, se infiltran
y se alimentan de la materia sublime de los sueños,
incuban pequeños demonios dentro,
vida latiendo, defecan muertos en mi corazón
y se amontonan cráneos en una tétrica percusión,
la basura de sus alas da vida a negras hadas,
mis ojos se cierran y puedo escuchar el rumor
de sus diminutas patas correr...
Sufro de insomnios, al intentar soñar,
las escucho maquinar asesinatos, pequeñas voces
me dicen cosas retorcidas susurran y el color carmesí
se apodera de mi deseo...
De mis venas beben como si fuese un dulce néctar,
la locura lentamente aumenta, cuando su saliva negra
me infecta, los psiquiatras solo me dicen,
"es depresión tome Effexor o puede ser neurosis siga la misma
medicación, aunque podría ser Síndrome de Necropsis
o Síndrome metamórfico de la Realidad... en todo caso, 
una pastilla al día." Así me extienden listas de palabras sin sentido.
Yo se que es algo mas y  sus medicamentos no me pueden ayudar.
Dentro de mi algo habita, aunque debo admitir que me hace feliz saber
que así, ya no estaré solo... ellas vivirán conmigo...

Tulipanes Secos

Sombras de Ilución. Reflejos de Ámbar, así pasan los años,
como si no fuesen reales, solo viento, extraño, enigmático
y lleno de misterios que nos lleva
a dar la vuelta al mundo dentro de su corazón y así,
nos hacemos mas viejos, eternos y sinceros.
Sin embargo, sobre ti querida los años se tornan débiles,
se tornan etéreos y me pregunto que magia es la que te rodea.
En el brillo de tus ojos puedo ver a la niña de trece años
de la que me enamore hace tantos soles,
tantas lunas, tantos otoños e inviernos.
El candor de tu alma les causa gran envidia a las estrellas,
y a mi, me hiere tanta belleza, como si fuesen rayos de tormenta.
Quisiera ser trovero enamorado de París, para escribirte poemas,
los mas bellos que no envidiasen ni a la pluma enamorada
y maldita de Paul Verlaine...
Solo vivo en este infierno pobre de hermosura y tan lejos de ti,
pero aun sigues en mi como un fotografía resguardada
en una caja con forma de corazón y dos tulipanes secos.
A veces ya no quisiera escribirte, nada en absoluto, pues tu,
sigues tan lejos y yo tan muerto...
Pero son estas letras necias las que siguen enamoradas, no importa
lo que les diga ellas siguen bebiendo la absenta de tus labios,
sin siquiera importarles morir.
No se si sonríes, te sonrojas, si ríes o lloras cuando lees mis lineas
tercas que te añoran... Quiero pensar que entre plumas de Cuervo te llevan...
A Soñar.